Por Fernando Vázquez Rigada
Leí “Raíz que no desaparece”, el nuevo libro de Alma Delia Murillo. Toca la fibra, que debería ser terrible, de los desaparecidos.
El país se puebla de espectros. Un drama cotidiano y brutal que no cesa.
Hay unas 133 mil personas desaparecidas en el país. La hemorragia no tiene fin y se agrava: 811 personas desaparecieron con Vicente Fox; 16,903 con Calderón; 32 mil 532 con Peña; 53 mil 261 con López Obrador.
Con Claudia Sheinbaum van 7 mil 825 en seis meses: 42 desaparecidos al día.
Las calles, los campos, ocultan fosas donde reposan los restos de seres humanos que, para las cifras oficiales, no están vivos ni están muertos.
Pero no para sus madres.
Las madres buscadoras persisten en su llanto, pero también en su voluntad de encontrar un resto. Sí, porque saben, en el fondo, que sus seres queridos se han marchado para no volver. Su esperanza de hallarlos con vida se va a apagando.
Por eso aquella frase conmovedora de un padre a la Secretaria de Gobernación, Rosa Isela Rodríguez, “Entrégueme aunque sea un huesito”.
Un huesito.
Con eso basta para acabar la incertidumbre, la ansiedad que carcome y poder entrar en el luto.
Las madres que no paran de tocar puertas, de enterrar sus varas para oler y tratar de encontrar un cuerpo. Madres que no dejan de soñar con sus hijos. Madres que se topan con la frialdad de la burocracia. Madres que no encuentran consuelo en nuestra ausencia de misericordia.
Esas madres mexicanas son el drama andante de nuestro tiempo.
Las madres de mayo, en Argentina, han motivado canciones, homenajes, reconocimiento. Y allá fueron un máximo de 30 mil desaparecidos bajo una dictadura.
Aquí quintuplicamos la cifra bajo otra dictadura: la de la impunidad.
Alguien debería componerles una canción a nuestras madres buscadoras. Alguien debería posar su mirada en ellas. Alguien debería derramar su llanto junto a ellas. Alguien debería sumar su indignación a la de ellas.
Sí. Alguien debería darles algún consuelo.
Ojalá estas líneas sirvan de algo.
@fvazquezrig
